procurándome mi Tierra

¿dónde ha quedado mi Tierra?
agrietando la coraza inexpugnable... 
así me acerco
donde prosperan mis flores rojas...
ahí arraigo mi encuentro

con un fruto de la Tierra se alzó Eva
la oscuridad es al invierno,
la antesala de la primavera 
y mi útero pone
el fuego y la leña
 

     Las imágenes que ilustran mi micro-texto son obras de arte creadas por Zanele Muholi con sangre recolectada de su ciclo menstrual. Las elegí como acompañantes porque lo que se dio en nuestro encuentro fue una sincronicidad, con la impronta junguiana del concepto: coincidencia significativa de fenómenos vinculados no de manera causal sino por el sentido. Fue una conexión menstrual con ella y con cada mujer que está intentando experimentar su ciclo de un modo más natural, tendiendo hacia la aceptación que deriva del autoconocimiento. Lo que quiero decir es que el texto de arriba vino a mi mente antes de haberme encontrado con los dibujos de Zanele. Podemos decir que los símbolos fluyen y nos embargan por sí solos, como las flores rojas en el sangrado de nuestra menstruación.
    Al respecto, quiero comentar que ya son varias las artistas que utilizan su propia sangre como materia prima de sus dibujos; algunas conocidas en la red son Vanessa Tiegs y Juliaro. Por su parte, el blog La Carpa Roja les propuso a sus lectoras dejarse inspirar por su menstruación, la cual se encuentra en clara correspondencia con algunas fases lunares (para profundizar este conocimiento recomiendo el libro Luna roja, de Miranda Gray). 
    Lo llamativo, para mí es que el pasado año en México se convocó a mujeres y también a hombres a un concurso de dibujos realizados únicamente con sangre menstrual. La galería completa puede visitarse virtualmente, y allí mismo se enseñan técnicas de conservación, dilución y secado de la sangre para lograr alguna como estas maravillosas obras de arte, así que mi conclusión viene por el lado de que habría que iniciarse en esta práctica. Aún más, contando con el antecedente de que fueron hombres quienes consiguieron los dos primeros puestos: artemenstrual.org/resultados. Inferimos que, forzosamente, ellos tienen que haber sido provistos de la sangre menstrual por alguna amiga, pareja o hembra de parentesco. De cualquier modo, soy una romántica expuesta (¿o una  chisgarabís?: mujer entrometida) y me encantaría conocer la trama en la cual empezaron a crearse dichos dibujos, porque además me agrada descubrir que están cargados de simbolismo arcaico femenino cuya comprensión portan de seguro estos muchachos.

Cuento online... para la foto

     Recomiendo el cuento Una sesión de tomas de Ana María Shúa. Tiene momentos hilarantes y además les embate un súbito sacudón a nuestros prejuicios. En esta página es posible leerlo completo. A decir verdad, está para la foto.
     

Un rincón

   Existe un rincón en Rosario, al cual las garras ambiciosas disfrazadas de humanos no se lo han devorado y todavía sabe a eucaliptus. Queda donde la atmósfera retorna apacible que las manos sólo pueden atreverse a deshojar algún recuerdo para volverlo mágico. Porque allí nadie camina con los alardes de dueño... ni siquiera los pajaritos que esparcen su andar gracioso, pidiendo permiso a las ramas y a la tierra, mientras el viento invita un momentáneo vals a las hojas de los árboles entre susurros de libertad. Al fin y al cabo quién sabe si no ha quedado a salvo debido a la contingencia de haber crecido entre la vorágine citadina y la majestuosidad del río.

   Se cuenta que allí resulta más fácil alegrarse que quejarse, como si la contemplación de esta naturaleza nos contagiara de esa parte nuestra que quedó sepultada bajo nuestra piel de cemento. ¡Qué amables son estos paisajes, capaces de entregarnos la armonía en una postal de aroma, sabor y movimiento! También fue cordial el destino, como si hubiera previsto nuestra ruta trágica, para permitirnos la vista en colores y poder alcanzar a descubrir cómo el solitario gomero aprendió a vivir junto a un jacarandá.

De la gaveta de textos sin publicar, 2/2/2012
(Esquina de Jujuy y Corrientes, encaminándose hacia el río)

Desde el jardín

    El Sol ilumina, irradia, anima, alimenta, arde, quema, sofoca, consume, marchita, seca. El elemento agua quebraba la polaridad, y de la tierra supe sostenerme alguna vez, entonces respiraba inexorablemente. Pero la pasión hace estragos y 34º que pesan sobre el cuerpo. Exhala humo ese jardín que no cuidaste, gritan sus cenizas, el fuego me acusa y con razón. ¿Sabés si acaso lo has levantado? Entonces, el sudor sería un reparo en el lecho del jardín donde la brizna agoniza. La Luna menguante asoma involucrada porque la llevo en la sangre. Es necesario acabar con la incapacidad que me ha llevado al homicidio. Se trata de una muerte que pondrá fin al defecto de quien mata por amor. No basta con enterrar los restos, aquí hay que abrasar los sentimientos de ira y evaporar la miseria contenida en una humana que no cesa de errarle al corazón. Cuando la Sombra te muerde los talones, ya no sabés qué nombre ponerle al amor.

Autorretrato en 10 minutos de un día

A mí,
          petulante embustera de sí misma, pusilánime en decadencia, aguafiestas de su felicidad (parece mentira), con espasmos de arrogancia compulsiva, manojo de nervios, despojo de una aspirante a ser humano, arrobada impecable, mera merodeadora de las cosas, hilarante hilo de voz, los dados muestran las viciosas caras de la vergüenza, retrocedo a los lugares comunes, se me resiste la casilla de la muerte necesaria y en cambio sobreviene la fatalidad del arrepentimiento... no me doy cuenta de que un alma se parece al tallo de una planta buscando la luz del Sol y yo la arrastro hasta un cúmulo de nubes... mis propios actos me aborrecen.